Parte 2
Mais tarde, naquele mesmo dia… o centro inteiro explodiu em rumores. Os jovens adestradores cochichavam pelos corredores, tentando descobrir uma única coisa: quem era aquela faxineira capaz de dominar o Sombra só com o olhar. Os instrutores mais antigos ficavam em silêncio, mas nos olhos deles brilhava uma cautela contida. Todos sentiam a mesma coisa. Aquilo não tinha sido um simples incidente.
O senhor Mendes chamou Lúcia para a sala dele. Ela apareceu como sempre: quieta, sem bater na porta, sem fazer alarde. Nas mãos, o mesmo balde; no olhar, nenhuma emoção.
— Senta aí — disse ele, seco, observando enquanto ela se acomodava na beirada da cadeira. — Quero entender… como você conhece esse animal.
Lúcia não respondeu de imediato. O silêncio se esticou. Depois, bem devagar, ela acariciou a manga por baixo da qual escondia a cicatriz.
— Há anos eu trabalhei em outro centro. Em outra cidade. Em outro mundo. Lá eu treinava cães de serviço para a Polícia Militar. Um deles me atacou. Meu parceiro não sobreviveu. E eu… eu só vivi porque ele parou quando ouviu meu nome.
Ela falava com calma, mas Mendes já percebia: não era uma faxineira qualquer. Seus movimentos, sua postura, até o jeito de respirar entregavam uma antiga disciplina militar.
— E por que você está aqui então? Por que fica limpando o chão? — não conseguiu deixar de perguntar.
Lúcia ergueu o olhar e sorriu, triste mas firme.
— Porque depois daquilo eu perdi a vontade de mandar. Os animais me obedeciam melhor que as pessoas. E as pessoas decidiram que eu era perigosa. Eu saí por vontade própria.
Mendes virou o rosto para a janela por um instante, pensou e depois falou baixo:
— Temos perdido vários adestradores de elite em operações urbanas. Precisamos de alguém que realmente saiba manter o controle. Se você quiser, volta. Não como faxineira. Como instrutora.
Lúcia baixou um pouco o olhar.
— Eu pensei que nunca mais… — sussurrou.
— Mas o mundo não deixa escolha — respondeu ele — quando aparecem aqueles que nem o medo consegue deter.
Na manhã seguinte, Lúcia estava no campo de treinamento com um velho uniforme que encontrou guardado no armário. Sombra caminhava ao lado dela, sem coleira. Os jovens instrutores observavam de longe. O silêncio voltou a cair sobre todos.
Ela fez um sinal leve. Quase imperceptível. Sombra reagiu no mesmo instante e, como uma grande sombra negra, partiu para a frente, obedecendo cada comando com precisão absoluta.
Bruno, que estava mais perto, sentiu vergonha e medo ao mesmo tempo. Quando Lúcia se aproximou depois do treino, ele não teve coragem de olhar nos olhos dela.
— Perdoar não significa esquecer — disse ela com calma. — Mas talvez você aprenda a não rir de quem parece mais fraco.
O rapaz só assentiu. Depois fez algo que nem ele esperava: pediu que ela ensinasse ele. Lúcia olhou pensativa e finalmente permitiu que ele ficasse no campo.
Os dias se passaram. Lúcia foi devolvendo, pouco a pouco, ao centro uma disciplina que fazia tempo tinha se perdido. Sombra ganhou fama de ser o cão mais obediente e inteligente de todos.
Um ano depois, Bruno era o assistente dela, mas toda vez que ouvia o clique seco de um cadeado… ele se arrepiava ao lembrar daquele dia.
Certa noite, o senhor Mendes se aproximou dela, quando era a última ainda no campo de treinamento.
— Não vou mais te perguntar o que aconteceu naquela época — disse baixinho. — Mas se algum dia esse passado te alcançar…
Lúcia acariciou o focinho de Sombra, sem pressa.
— Já me alcançou. Mas agora eu não fujo.
Ao longe, outros cães começaram a latir e o eco se espalhou entre as paredes de concreto. Um novo dia nascia no centro, mas desta vez… com ela no comando.
No crepúsculo, quando as estrelas começaram a aparecer uma a uma, a sombra dela e a de Sombra se fundiram em uma só, serena, firme, silenciosa.
E embora ninguém mais tivesse coragem de rir dela, no coração de todos ficou um respeito silencioso, quase supersticioso, por uma mulher que não dominava o medo dos outros… e sim a fera que habitava dentro dela.